ele fica sentando no meio fio da rua. sempre no mesmíssimo lugar. sempre enrolado num cobertor. mesmo quando está calor. quando alguém chega perto, ele esconde o rosto. suas mãos são encardidas e seus cabelos, desgrenhados. às vezes ele fala sozinho. parece que fala. não ouço a voz, só o vejo de longe. ele não gosta que eu chegue perto. aquele homem brotou ali, longe de mim, e ficou. feito inço.
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