só chove, só chove

só chove, só chove. fez-se um lago lodoso no jardim de mato. as plantinhas, que a princípio festejaram a iniciativa de são pedro, agora rezam pelo fechamento da torneira-mor. algumas estão encharcadas; outras, bem tortas. feias. viveram a dor da enchente velando a poesia das almas mortas. mas o tempo transforma. e não há beleza maior que esta.