As mãos de Holga

Não adianta ser livre se não se sabe para onde se quer voar, me disse Holga não me lembro quando. Só sei que ela segurava um cigarro e que as veias de sua mão estavam mais azuis que o de costume. Só sei que me senti uma pomba, daquelas que pousam no chafariz da Prefeitura porque têm preguiça de desviar dos transeuntes. Só sei que sei voar, hoje mais do que antes.